Ese oscuro objeto de deseo tecnológico

Durante muchos años describí en Patrullero Gadget a muchos cacharros como auténticos objetos de deseo, capaces de despertar un tipo de lujuria muy particular que nada tiene que ver con las hormonas. Todo aquel que sea incapaz de no acariciar los suaves controles de un iPod o no apreciar la belleza del hermoso azul cobalto de una nueva PDA, me entenderá. Y además de entenderme será, como yo, un tecnosexual. Esa es la nueva etiqueta que acaban de inventarse para definir a los que apreciamos el buen diseño tecnológico. ¿Y ahora qué hago? Llevo varios días dándole vueltas y no sé si comprarme una Zire 72. ¿Doy rienda suelta a mis instintos primarios y mi tarjeta de crédito?

"Con el término metrosexual en plena difusión, aparece ahora el término tecnosexual, que reivindica que la tecnología es sexy y que los usuarios la utilizan con coquetería y orgullo. El neologismo -aún no está en ningún diccionario- probablemente ha sido creado por el marketing, pero eso no le impide reflejar algunos aspectos reales del mercado. La palabra, que se ha gestado en los últimos meses, ha sido ampliamente difundida ahora por las crónicas del reciente CES, un evento electrónico que se celebra en Las Vegas y en el que se han presentado la avanzadilla de los 50.000 productos electrónicos que se venderán este año. El significado no está totalmente definido, pero alude al consumo de novedades electrónicas como un elemento que remite al estilo de vida del usuario, así como a su nivel económico y personal". Más

Bitacoras animalistas

Rebuscando por la blogosfera me he topado con varias bitácoras la mar de interesantes. Al menos lo son para una animalista como yo. Imagino que a quien no le gusten perros o gatos, todos estos lugares se la traerán al pairo. En cualquier caso, y como sé que mas de un animalero se deja caer de vez en cuando por este humilde rinconcito de Internet, ahí va mi colección: la primera en mis gustos, que he leído de cabo a rabo y disfrutado muchísimo es el Diario canino de Peludo, según palabras de su amo y escriba "este perro es un manojo de pelos con patas que escribe las aventuras y desventuras de la convivencia con sus humanos". Humanos a los que, por cierto, adoptó a base de perseverancia; El diario de un gato siamés, con las aventuras de Tutu y Simba; las crónicas gatunas del Gato Pérez, "un gato del montón, un zape sin zipi, un tres tristes tigres, o en éste caso, un gatito resultón"; el Blog de Don Gato, con preciosas imágenes (¡pero qué fotogénicos son los condenados félidos!), y el costaricense Gato de los Alvarez. Por último, el compendio de los blogs perrunos es Dogster, generador de bitácoras al tiempo que red social canina tipo Orkut sólo para canes. ¡Ala! ¡Ya teneis por donde perder el tiempo!

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Proféticas palabras de Steve McQueen al final de la película El coloso en llamas (1974), máximo exponente del género catastrofista tirando a mala protagonizada por un enorme rascacielos que se incendia el mismo día de su inauguración (lo que acaba viendo una en la tele por estar enferma). Dice el atractivo Steve: "Hemos tenido suerte, al final solo han muerto doscientos. Cualquier día morirán miles en una de estas ratoneras". Si durante las tres horas previas de película, con tanto bombero malhadado y tanta gente cayendo por las ventanas, era muy difícil no recordar el desastre de las torres gemelas; con el corolario de McQueen resulta ya inevitable. "Saben perfectamente que a partir de un séptimo piso es imposible controlar un fuego, ¿porqué entonces siguen haciendo edificios cada vez más altos?" le increpa al principio del film el jefe de bomberos Steve McQueen al arquitecto Paul Newman. Lo recordaré cuando regrese a Nueva York.

As time goes by

Ayer me llegó el papelito para renovar el canet de conducir. Han pasado ya diez años desde que me lo saqué. También hace una década por tanto que murió mi buen Uruguay, consuelo y solaz de mi adolescencia y mi primera juventud. Y una promoción televisiva me ha recordado que hace ya quince años que comenzaron a emitir las televisiones privadas, algo que recuerdo con total nitidez. El otro día incluso rememoré pasadas juergas en un lugar que ya no existe: la Tropic Costa (nombre más hortera no lo hay, vive dios), algo que solían hacer nuestros padres como se percató un buen amigo. Estoy empezando a sentir que llevo ya un cierto tiempo dando tumbos en el mundo. ¿Será por que me acerco peligrosamente a los 30 años? Voy a cumplir 29 en marzo y todos los que me conoceis sabeis de mi teoría y por tanto lo que eso significa para mi: que cumplir los 29 significa que concluyo mi vigésimo noveno año de vida para comenzar a vivir mis treinta navidades, mis treinta primaveras... Convencida estoy de que hasta la fecha todo ha ido a mejor. Espero que aún me queden varios lustros antes de que se invierta la tendencia.

La incidencia de la gripe alcanza su índice más alto en diez años. Los casos de gripe durante la segunda semana de enero aumentaron hasta alcanzar los 540,01 casos por cada 100.000 habitantes, la tasa más alta registrada en el país desde 1995, cuando empezaron a funcionar los sistemas de la Red Nacional de Vigilancia Epidemiológica. Más.

Mucho me estaba vanagloriando yo de mi salud de hierro, de llevar tres añitos inmune a los distintos virus de la gripe que afectaban a mis familiares y amigos. Pues ya caí. No gravemente, pero caí. Por hablar. Me está bien empleado. Tan congestionada estoy que ni ganas me quedan de hablar de la marcha atrás con condón de los obispos.

Castigos reales

Carlos de Inglaterra ha decidido dar una lección al Príncipe Harry por disfrazarse de nazi y le obligará a visitar el campo de concentración de Auschwitz y a ver la película «La lista de Schindler», el famoso drama de Steven Spielberg sobre el Holocausto. El heredero extenderá el castigo al Príncipe William, al que culpa de no controlar el comportamiento de su hermano menor, en la fiesta de disfraces a la que acudieron juntos. «Ambos están metidos en un buen lío», declaró al diario «The Sun» una fuente de la Casa Real. Aunque Carlos no quiso hacer declaraciones sobre el escándalo, según fuentes de Buckingham Palace, el heredero está «incandescente de ira» por el gazapo de Harry, que ha echado a perder una operación para recuperar la imagen del Príncipe.

No está mal, un viaje con todos los gastos pagados a Alemania y una tarde de cine. Así me hubieran gustado a mi los castigos. Me gustaría saber qué es lo que deben hacer cuando comenten faltas menores, como no cepillar al purasangre con el que juegan al polo u olvidar llamar a la irreductible reina-abuela por su cumpleaños. Ojalá Harry (digno heredero probablemente de esos tatarabuelos monarcas que gustaban del derecho de pernada, arrear sablazos, emborracharse hasta caer redondos y limpiarse la grasa de cordero de las manos en fieros lebreles) llegue a rey. Es lo mejor para que la monarquía británica implosione. Por las mismas razones, no estaría mal que doña Letizia resulte yerma y le toque heredar la corona al macarra en ciernes de Froilancito.

Otra buena nueva

De nuevo es momento de anunciar adopciones (últimamente me dedico sólo a eso y a proclamar embarazos y nacimientos). Pablo y Blanca, amigos de tiempos remotos, han acogido en su hogar a Bob el Silencioso, un precioso pez dorado al que sinceramente le deseo una larga vida, y a Amidala o Ami, una elegante gatita persa color crema y chocolate (carey o tortuga, para los expertos) de ojos cobrizos que apareció abandonada el martes en un obra cercana a mi casa. Siempre he dicho que las casas sin animales me parecen desoladoramente vacías. Hay un pisito en Moratalaz en el que ya se ha solventado ese problema. ¡Enhorabuena a los premiados! Y me refiero tanto a los bípedos, como a la cuadrúpeda y al pequeño nadador.

Me gusta Terence H. White, me gusta mucho. Un autor menor cuya revisión de los mitos artúricos me parece deliciosamente hilarante. Un tipo que escribe recto y narra torcido.

Actualmente, la raza humana se divide, desde el punto de vista político, de la siguiente forma: de cada cien hombres, hay uno que es sabio, nueve que son bribones y noventa tontos. Este es un cálculo optimista. Los nueve bribones se reúnen bajo el estandarte del más bribón de todos ellos y se convierten en políticos. El sabio se queda a un lado por su desesperada inferioridad numérica y se dedica a la poesía, las matemáticas o la filosofía. Los noventa tontos, por su parte, avanzan pesadamente tras los estandartes de los nueve bribones, que según las modas les conducen a los laberintos de la superchería, la malicia y la guerra. Con la democracia, los nueve bribones se convierten en diputados; con el fascismo, se hacen líderes del partido; y con el comunismo, comisarios. Lo único que cambia es el nombre. Los tontos seguirán siendo tontos y explotados. En lo que respecta al sabio, su suerte también será la misma en los diferentes sistemas. Si vive en una democracia, le animarán a que se muera de hambre en una buhardilla. Si lo hace en un país fascista, le meterán en un campo de concentración, mientras que en uno comunista le liquidarán.

Esto es de White, aunque no sea especialmente representativo de su obra. Lo leí a los quince años en uno de sus libros y lo apunté (escribiendo bribón con V, todo hay que confesarlo) en un cuadernito que aún conservo en el que anotaba citas, extractos de libros y canciones y, en general, cualquier conjunción de letras que me llamara la atención. Creciendo amamantada por esta suerte de convicciones, cómo saber si votar a favor de la próxima constitución europea.

En el más remoto confín de la China vive un Mandarín inmensamente rico, al que nunca hemos visto y del cual ni siquiera hemos oído hablar. Si pudiéramos heredar su fortuna y para hacerle morir bastara con apretar el botón sin que nadie lo supiese... ¿Quién de vosotros no apretaría ese botón?

Lo planteó Rousseau, no yo. ¿Alguien se atreve a ser sincero?